appennino

L'immobilità nello stagno rimbalza sul muschio-lichene.

Papere ferme ad aspettare il botto, mescolate ai manichini d'installazione pre-futurista.

Maschere, colori, odore di mandorle impastate nello zucchero,
nausea perfetta.

Bambini, bambini, ragazzetti, poppanti
e pance rotonde, il paese si moltiplica.

Artisti di strada perfetti, un bancomat dietro il palcoscenico, bottiglie, bicchieri, 

fuoco, sfoglie, salami e vino.

Buskers da tutto il mondo in una sola proloco riportano vento
nel mio cervello cariato,
non senza due barattoli
di porcini sott'olio e marmellata di pesche e fichi.

Il sottovuoto nel ritorno meno mesto, che a casa mi attende il solito casino.