cannibale

Compare così al centro della tavola, il piatto rotondo,
con la portata di spicco.
Un gran bel paio di natiche.
Sode e rosate.

Mattinata di sveglia tardiva, in un letto disfatto ad arte, quella mano sulla spalla che dice vuoi mangiare qualcosa? Alzarsi intorpiditi, doloranti, persi ancora nel sonno acquoso di terme calde e figure scheletriche che, dopo essersi immerse, tornano di carne.
Sembrava un bel presagio.

Seduta, scomoda, con troppi cuscini, quando appare quel piatto, è tornare nel sogno.
Le mani della presenza (altra) afferrano il coltello, dalla lama bianchissima, e cominciano a tagliare, quelle fette. Sottili sottili.

Ritorna la risata e le parole dell'invito per la sera precedente.
Ti aspetto. Basta che porti il tuo culo.